丁浩收回手，额角渗出细汗。他转头看向沈墨：“昨天来过一个人，戴眼镜，背黑包，找一本特定年份的侦探小说。他问过密码的事。”

沈墨眉头皱紧：“监控没拍到这个人。”

“但他来过。”丁浩肯定地说，“方文正记得他，魂魄还卡在这段记忆里。”

沈墨没质疑。过去几次合作让他明白，丁浩说“记得”，往往意味着比监控更清晰的还原。

“他还留下了别的痕迹。”丁浩走到《鲁迅全集》前，盯着那排书，“每次魂魄游荡到这里，都会停下来，在空中画一个三角符号。”

他说着，抬手模仿那个动作——食指与拇指并拢，其余三指微曲，向前划出一个尖锐的“△”。

沈墨盯着那个手势，片刻后问：“你觉得是什么意思？”

“不是随便划的。”丁浩低声说，“方向固定，位置一致，每次都对着这套书的第七本。”

他伸手抽出第七卷《彷徨》，翻开扉页。空白页上干干净净，无字无痕。

“不是写在书里。”丁浩又将书放回原位，退后半步观察，“是提示某种标记方式。三角……可能是坐标，也可能代表顺序。”

沈墨立刻下令：“先不动这排书，技术组拍照留存原始状态，再逐本检查装订线和书脊接缝。”

一名警员应声上前开始作业。

丁浩却没有移开视线。他再次闭眼，将玉片贴于掌心，试图重新连接魂魄残留的执念。

这一次，感知更深。

他看到方文正独自坐在桌前，台灯亮着。他在纸上写写画画，神情专注。随后，他起身走向书架，打开一本《鲁迅全集》，将一张薄纸夹进去，再合上。

接着，他回到桌前，撕掉刚才写的草稿，揉成团扔进垃圾桶。

丁浩猛地睁眼。

“他藏了东西。”他快步走到垃圾桶旁，蹲下翻找。纸团已被收证人员取走，封在透明袋里。他拿起袋子展开——纸上只有几行数字和字母组合：

**L.7 △-3 C.19**

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“这是什么？”沈墨凑近。

“编号。”丁浩盯着那串字符，“L可能是‘列’，C是‘册’。第七列，第十九册……△减三？”

他猛然抬头，看向《鲁迅全集》所在的位置——那是东墙第三排书架，从左数第七列。

“查这一列的所有书，特别是第十九本。”